Nº -1

La casa está pintada tal y como nunca pensé. Se coloreó sola. Como salida de una placenta misteriosa. Fuese la gestación de un final de invierno.

La puerta abre primavera y no chirria ríe entorna brilla o mate... la puerta cabalga. Va en su montera de minutos y su entradita sin espejos.
El timbre suena a flores y se une al olor de disolvente de la memoria.

Ronronea ahora el gato. Éste que fue tan desamparado. Y ya busca admite y pide brazo y abrazo.
Sabe que escribo e impertinente ahora coquetea. Insiste, lo acaricie. Ahora. Ahora que estoy con el corazón bordeando sus curvas, con el cigarrillo. En la terraza. Como un piloto sobre un nombre y su querencia.

Candilito en la obscuridad Clara

Este último texto pone fin y da - presenta - el principio... es decir, ya no siento: "Maiz de agua o maicilla o maicena ;)
¡ Tapujos ...!
Iniciaré un blog con el presente. Nombre y huesos que sostienen.
He de rescatar textos. Tanto los textos de El Acuario (¿recordáis?) así como los de éste. Solamente los que sobrevivan a la quema . Será un infiernillo cruel.
Sigo el camino como un candilito en la oscuridad. Esa es la clave: tenerlo claro.
Después del exterminio de ese virus malvado llamado miedo decido tomar La Decisión y tomada tan positivamente y gustosa, con además, el placer de invitaros al cambio. Obviamente, si queréis ;)
Aquí el último texto.
Delante de una fuente. Con angelito.
- No es un angelito mentiroso -

Decorado: un banco verde de madera. Delante de una estación... es la mía.


Uno intenta justificar la misericordia del pensamiento.
Inexactitud.
Supervivencia.

Es tiempo difícil como graznido de insomnio o iris en flor la primavera.
Hay tanto ajedrez en el buen juicio ... una tutela de desobediencias. Equidistancia entre el terco ojo, la terca vista y el obstinado peso catapulta: corazón.

Que no se detiene el tiempo en las calles. Acaso se conozca o reconozca bien el compás de la fuente, la prisa o laxitud de un cigarrillo. Puede tratarse de un humo taciturno y arrugado como una reflexión larga. Puede pasar de largo: travesti de lágrima o una puta la risa. Que no giro el cuello.

Sí ... Hay tan leal memoria cuando uno accidentalmente muere... Y muere con su hipoteca de rostros. Sí. Es así.
No hay mas texto en cada vida. Como si en una maleta que viaja equipaje.
No la sueltes.
No me sueltes.

Hospitalario sea el poema desatento.
Ese que se enciende como un candilito en la puerta.

Llevo ya la insigne cicatriz del año en la palabra.
Y en la letra apretada, en tanto silenciosa: los ojos que se dicen.


P.D. Buscaré una melodía apropiada, pinchando en el tocata... ah, suelo escribir sin género, de toda la vida, es una licencia de neutralidad desde siempre. Que nadie se equivoque¡¡¡

Bienhallados seamos ( )

Detrás DE

Así sabremos ...

Que ya sabemos.

Sin necesidad de otra cosa.

Bueno alguna. Quizás.

Sí, perdón. - Eso seguro -.

Alguna cosa. Cosita. Gran cosa.

Fíjate bien lo que te dice el espejo:

Indica.

Sí, soy aquella primera.

Sí. Exacto.

Tu primera.

Que regresa a tí con parecido reflejo.

A tí. Sí, a tí.

Sin embargo,

detrás de la imagen está la verdad.

Es otra verdad.

¿La ves?

- Sí, la ves.

Yo.

Detrás DE.

Soy YO.